Y se enciende la mecha...y la rabia se desata...lo salvaje actúa libre...los sentimientos se activan...las cadenas se disuelven...las cortinas se destruyen...las mentiras se aniquilan...

Mientras el fuego con su fulgor de mil y una estrellas devora lentamente su asfalto hecho con muerte, nuestros sueños se transforman en llamas y en gritos de alegría; y de repente...entre cantos y danzas salvajes, después de siglos de estar ausente, vuelve a reaparecer la vida...

cita al doctor.

El mundo es desatrozo, doctor; lo han hecho horrible, muy horrible... me duele, doctor, me duele en el centro del cuerpo...es el saber que todo es horrible, es esta maldita consciencia, esa maldita voz que me dice que es todo malo, feo y aburrido, y que debo quemarlo, que debo destruirlo todo, absolutamente todo, por usted, por mi, por la vida..... Son los números, doctor, me están matando, todo son números, estadísticas, informes, medias....todo es un número, doctor, todos somos reglamentados y "sanados"....pero esta sanidad me duele, me hace sentir mal, muy mal, doctor, es un nudo en la garganta, en el estómago, en todo el cuerpo, ¿lo entiende? es el nudo de la normalidad. Me aburre, doctor, todo me aburre, desde que me levanto hasta que me meto en la cama. Me aburre el trabajo, la oficina, el coche, las tardes, la siesta, el matrimonio, la rutina, cada segundo de esta sucia existencia, me aburre todo. Sé que usted también lo siente, doctor, sé que cada día llega a casa exhausto, cansado de todo, y que se tumba en el sofá, asqueado con su vida, con su maldito rol ordenado en este teatro. Lo sé, porque todo el mundo siente lo mismo, todos deseamos salir de esta espiral absurda, sin ningún tipo de sentido.
Doctor, me mandan aquí porque dicen que estoy desequilibrado, pero quién es en realidad el desequilibrado? Día a día nos levantamos para realizar una tarea absurda que no nos llena, reducimos nuestra existencia a un nace-trabaja-consume-muere, no hay lugar para la creación, para la risa honesta, para la respiración pausada y tranquila, corremos de aquí a allá, sin parar, sin deternos a pensar qué es lo que en realidad queremos, si nos llena lo que somos, y porqué lo somos. Doctor, esta dinámica me quema, la normalidad me quema; todo gris, correcto, moral, estéticamente correcto, todo elegante. Me quema la dictadura de la normalidad, que no es otra cosa que el totalitarismo de la mediocridad. No aguanto, doctor, ya son demasiados años en una vida que no conozco, que no era la mía, que no era la que había decidido para mi. Son demasiados años de maniquí, aséptico, pulcro, correcto, pero vacío.......infinitamente vacío. Estaba en una reunión, doctor, una maldita reunión de empresa. Una elegante mesa de IKEA, con sillas de diseño y plantas de plástico. Creo que eran las cortinas....o las gafas de mi jefe, pero en un momento dado caí....tuve una cosa esa que llaman revelación, doctor. Todo se volvió critalino, una película de mi vida me pasó delante de mis ojos, doctor, y sabe qué? me daba pena... era una película jodidamente aburrida. Me cansé....la gota colmó ya un vaso muy profundo, con un aceite chorreante muy denso y amargo. Esa gota lo colmó, creo que fueron las gafas de mi jefe, condenadas jafas de diseño, elegante, limpias...correctas....me destrozaron....y no pude más...el resto ya lo sabe porque ya se lo han contado.
Esta vida es demasiado tétrica, doctor, ¿quién es el desequilibrado?

rronco rrebudio

Rronco rruido me rrasga
por dentro, rruido asesino;
me rrompe mi grrito angustioso,
narrando mi muerrte en un chillo.
Rrecogo mi vida a pedazos,
trrozos rrasgados con furia;
ocurre que el rreloj me quema,
sus rrojas agujas de hierro;
ocurre que rrostro no tengo,
sino máscara que
mi rrostro ha borrado;
ocurre que me encuentrro encerrado
entre esquemas, paredes y números,
rreglas, sueños y plástico,
grises, castigos y rruedas.
Me ahogo en un cielo rraudo,
mas el rrojo de mi sien no se apaga,
rrebuja hasta que llega la hora
de que el rronco rruido me rrasgue
descosiendo mi rrostro en un tajo,
rrompiendo todo mi silencio
quemando mi rrealidad trasparrente,
narrando mi muerrte en un chillo.

Qué tonta es la gente..

Estoy cansado de la incultura, de la estupidez, abotargamineto de la mente de todo el mundo.
Qué tonta es la gente normal, qué tonta y qué simple.
El mecanismo de un clavo.
Buaaaaaaaaaaah.
Esta entrada es sólo un grito de rabia contra la estupidez.
Analfabetos funcionales.
Fiesteros simplistas.
Modernos.
Adictos a tiendas de ropa.
Maniquís.
Códigos de barras.
Estructuras huecas.
Incultos empedernidos.


Ah! Y también contra los maniqueístas, revolucionarios de estampa.
Las cosas no son siempre un sí o un no.
No sólo hay enemigos y compañeros.
No es blanco o negro.
El enemigo también está dentro tuyo, Ché del s. XXI.
No somos una bandera.
No somos un pin.
El trabajo no es bonito.
El orgullo obrero es una mierda.
No todo es como tú lo ves.
El problema no sólo está en la política.
"Tu lucha" no existe.
"La barricada" no existe.
"Los buenos y malos" no existen.
NO TODO ES TAN SIMPLE.

¿Dónde estás?

¿Dónde estás?
Sí, sí, sí, sí, ya lo sé, tienes muchas cosas brillantes y útiles. Mas ¿dónde estás? ¿Acaso en tus camisetas? ¿En tu perfume? ¿En tus maquillajes?... ¿Realmente sabes dónde te encuentras, qué quieres y hacia dónde estás yendo?
Día tras día el mismo panorama: día tras día el despertador a la misma hora, día tras día la misma marca de café en la misma taza comprada en una de las muchas vacaciones iguales, día tras día el mismo camino a casa, las mismas calles, farolas y pasos de cebra; día tras día las mismas caras en el trabajo, sonrientes, caretas de normalidad que esconden la nada más absoluta; día tras día los mismos sitios, los mismos movimientos, día tras día…rutina desquiciante políticamente correcta. Días clonados que corren a una velocidad exagerada.
Nacer, trabajar, consumir y morir ¿Es esa la dinámica de vida que deseas? ¡Maldita sea! ¡Estás vivo! ¡Despiértate! Ya llevas demasiado tiempo en la idiotez, ¿cuánto tiempo más piensas dejar pasar?
Ya lo sé…es más fácil, más tranquilo y predecible vivir según los estereotipos; es fácil seguir modas; es fácil sonreír al jefe; es fácil ver la tele, trabajar en algo normal y tener cuenta en el banco. Lo sé, es mucho más fácil… y es normal que no quieras dejarlo todo, tu coche, tus zapatos, tu reloj, corbata y maletín por pinceles, chanclas y una almohada. Es bastante complicado vivir según unas ideas, supone conflicto, esfuerzo y malestar. Malos ratos a patadas, incluso lágrimas; preocupaciones demasiado fuertes, y sonrisas demasiado grandes. La paz no existe en este tipo de vida, se renuncia completamente a la esperanza de formalidad, normalidad y rutina. Se renuncia a viejos valores, a comportamientos aburridos y la falta de pensamiento, y claro, es difícil mantener esa vida, supone el esfuerzo que siguiendo la senda del ciudadanismo pacífico no hace falta aportar.
Si decidimos ser mediocres, nos convertimos en tales, nos transformamos en ciudadano medio, ser normal y limitado, cuando nuestras capacidades son mucho mayores. Sólo decidiendo intentar escapar del rol impuesto nos convertimos en estrellas, inyección de vida a una dinámica gris y mortecina, los colores lo invaden todo, todo se pinta de acuarelas, todo silencio sepulcral se rompe con un grito de rabia.
Y así, creamos universos infinitos, un cosmos personal, nos sentimos llenos, dioses de nuestra propia realidad, el Alfa y el Omega de un mundo creado por y para nosotros.
Potenciamos los momentos hasta el éxtasis total. Orgasmos cotidianos, rellenan la vida con sonrisas y conciencia.
Colgamos al mediocre que nos comía, colgamos al hipócrita que no éramos, al egoísta que nos cegaba, al miedoso que nos limitaba, al ciudadanista que representábamos. Colgamos nuestras viejas caretas, quemamos el teatro de nuestra vida, dinamitamos cimientos tristes y sin sentido. Pintamos sobre el aburrimiento, le dibujamos una sonrisa y una flor. Hacemos de la vida un juego, un juego y una lucha constante. El cariño, la rabia y los sueños nuestros motores. El miedo, la soberbia y el poder nuestros enemigos. Nos convertimos en guerreros, en niños, piratas y soñadores. Los días grises y escurridizos se tornan arco iris, paleta de pintor y con ellos vamos creando nuestra obra, nuestro óleo de la vida, clasicista, tenebrista o surrealista; flamenco, costumbrista o abstracto, a nuestro gusto, porque es nuestra y de nadie más, no como nos enseñaron desde el comienzo, con una educación penosa. No somos de Dios, no somos del Gobierno, no somos de nuestros novios, ni de nuestros padres, policías o psiquiatras; somos nuestros, hacemos de nosotros lo que queremos, nosotros escribimos nuestra historia. El Bien y el Mal son cuentos, la Paz también, y querer conseguirla a base de anular nuestros sentimientos y pensamientos en pos del “beneficio material para la sociedad” es algo horrible.
Es más sencillo vivir limitado, sin remordimientos ni inquietudes que se salgan del abanico de opciones prediseñadas. Es más fácil no preocuparse por el dominio, las injusticias, el sufrimiento y la idiotez. Llevar la vida normal es más sencillo y agradable, sin grandes cuestiones trascendentales más allá del quién ganará en el fútbol, qué me pondré mañana o qué me dirá la chica que me gusta. Sobrevivir es tranquilo, pacífico y automático, pero ¿para qué mentirnos? Vivir, crear conflicto, romper cánones y llevar la vida rebelde del pirata es más divertido. :)

Diviértete o muere

Corre, salta, grita, canta, ama, odia. Juega, ríe, destruye, crea, pinta. Llora, abraza, crea lazos, besa, piensa, actúa. Arriesga, pierde, gana, canta, escribe, atrévete a respirar. Rebélate, combate, cambia, des-rutínate, imperfecciónate, conviértete en locx de atar. Escapa, habla, descúbrete, desmedícate, tropieza y vuelve a levantar. Mira, estalla, duda, inventa, salva, piensa y vete más allá. Vuela, desbloquéate, sé valiente, no temas, atrévete a todo y más.
Suéltate la melena.
Baila siempre.
Dibuja sonrisas.
Juega a cada respiro.
Destruye la rutina.

Diviértete o muere.

20 mg de paz...

20 mg de Fuoxetina. Prozac. La píldora de la felicidad. En un mundo tan deprisa. En un mundo tan oscuro. Tan triste. Duro. Inhumano. Artificial. Represivo. Pesado. Obligado. Anulador. Gigante. En un mundo tan vacío. Sólo queda espacio para la muerte. La muerte no es productiva. Debemos trabajar. Para consumir debemos trabajar. Para ser felices debemos trabajar. El trabajo es digno. El consumo es digno. La mierda llega a las orejas. El trabajo hace feliz. Fábricas. Agencias. Casinos. Club de alterne. Bares. Arbeit macht frei. Duelen las manos. Duelen los pies. La cabeza. Los ojos. Los pulmones. La espalda. Duelen los dientes de apretarlos. Duele el corazón. La vida es dura. Pero no hay otra vida. La vida es dura. Pero hay que seguir. Pero hay que seguir. Pero hay que seguir. Pero hay que seguir. Trabajar dignifica. Trabajar hace feliz. Trabajar para comprar. Comprar para ser. Y seguir comprando. La vida es dura. No desfallecer. El camino pedregoso. Pero no desfallecer. No caer. No renunciar. La vida es dura y el trabajo dignifica. La velocidad da vértigo. El plástico no deja respirar. Lo artificial daña la vida. El mundo daña la sensibilidad. La velocidad va en aumento y dan ganas de gritar. Gritar. Gritar. Gritar. Gritar. Gritar. Gritar. Gritar. Estallar. Estallar. Estallar. Estallar. Estallas. Estallo. Estallamos. El psicólogo dice que es normal. Crisis de ansiedad. El estilo de vida. Que mata. Hiere. Quema. Abotarga. Corta. Pincha. Marea. Aplasta. Principio de depresión. El psicólogo dice que es normal. Drogas. Anulación mental. Salida. Receta. Antidepresivos. Prozac. 20 mg. Una pastilla al día. Después de cada comida. Pilas recargadas. Mente ya no habla. Pasos ya no duelen. Arbeit macht frei dice en la receta. Arbeit macht frei dice en las contraindicaciones. Arbeit macht frei dice mi cartera. Arbeit macht frei dice tatuada mi mano izquierda. Arbeit macht frei dice la puerta de mi oficina. Arbeit macht frei mi cubículo-celdilla de mi panal. Arbeit macht frei mi móvil. Arbeit macht frei mi jefe. Arbeit macht frei. Prozac macht frei. Kapitalismus macht frei. Technologie mache frei. Blöd macht frei. Herrschaft macht frei. Prozac. Prozac. Prozac. Prozac. Clomipramina.NortriptilinaParoxetinaVenlafaxinaMirtazepinaSertralinaCitalopram..

madurez.....

madurez.....

"madura!" nos escupen a la cara cada vez más pronto. "deja de comportarte como un niñx" nos ladran. nos van imponiendo valores, ideas, costumbres ridículas y absurdas, asesinando nuestra inocencia, nuestra niñez, juegos, fantasías, cuentos, sueños...
nos convierten en personas enfermas, dignas de un mundo enfermo. Nos imponen una ideología, una religión, una forma de pensar. Nos destruyen a mazo de realidad, su realidad, una enferma y autodestructiva, una en la que no hay lugar para juegos, ni para sonrisas; sólo lo hay para el trabajo, las corbatas anudadas en el cuello a modo de horca, sólo maletines negro apático, sólo caras muertas en rostros pálidos que hacen juego con un mundo pálido, con relaciones interpersonales muertas y vacuas, con días fríos y aburridos, con hábitos putrefactos, egoístas y sin sentido...
Poco a poco van cambiando sueños por ganas de comprar, juegos por miedos a lo absurdo, pinturas por teléfonos móviles, cuentos por Playstation... Terminando por conseguir clones de otros clones, pegatinas diseñadas a la imagen del modelo, convirtiendo personas en simples "ciudadanos". Cada sueño desaparece, las risas dejan de sonar, los saltos, los gritos, las historias de caballeros, de indios, de animales, poco a poco dejan de gustarnos, y nos convertimos en un mayor más, con los sueños enterrados, la sonrisa desentrenada, las necesidades falsas, superfluas e impersonales; los juegos olvidados...

La persona que podríamos haber llegado a ser fue asesinada, nos impusieron unas normas, unas leyes, un ritmo de vida. Nos inculcaron los miedos que todos tienen, los anhelos que todos poseen, la lógica de la que todxs hacen uso. Nos destruyeron lo especial, lo que nos hacia ser nosotrxs, lo que nos diferenciaba; ahora somos copias de otras copias, clones de otros clones.
Enterramos nuestras ilusiones y nos encaminamos a la vacuidad total, a la farsa, al teatro que significa el día a día en esta realidad.

"padres, profesores, psicólogos y educadores....Asesinxs!!!!
padres, profesores, psicólogos y educadores....Policías!!!!" (Producto Interior Bruto)

El miedo...

Temblando en plena noche, presa de un terror absurdo, de ese miedo clandestino que ya de sobra conoces, pero que no entiendes...

¿Qué es el miedo? ¿aquella barrera que te impide ser como eres en realidad? ¿aquella sombra que te persigue día y noche? ¿aquella voz interna que te susurra que no lo intentes?

Nos limita, nos fulmina y nos congela; nos revienta los sueños, nos marchita los deseos, nos encuadra el espíritu, nos mata... y, sin embargo, forma parte de nosotrxs, porque somos nosotrxs lxs esclavxs y nosotrxs lxs verdugxs; son nuestras las cadenas que atan nuestras alas, son nuestras propias mentes... somos nosotrxs mismxs.

Somos nosotrxs el miedo en plena noche, somos nosotrxs la sombra en cada esquina, nosotrxs el susurro que oímos en la penumbra, nosotrxs la voz que nos habla desde el armario, la mano que nos ase desde bajo de la cama. Somos nosotrxs esos pasos que oímos estando solxs en casa, somos el que nos vigila yendo por la calle oscura, somos la causa de que prendamos la luz de la mesilla, somos nosotrxs el fantasma que nos sigue y nos aterra... somos cada grito... el terror...

Somos todas las mentiras que escupimos, a lxs demás y a nosotrxs mismxs, somos nosotrxs, sólo nosotrxs...

Somos nuestro enemigo, nuestro monstruo, nuestro infierno; somos nuestro asesino que mutila nuestros sueños; somos nuestra oscuridad, Mr Hyde y Doctor Jekyll, nuestro odio, nuestro miedo; el malo de nuestra historia, somos el gris muerte que nos brota (del corazón), somos la Parca acechadora, el veneno que destilan en cada impulso las neuronas, que oscurece y emponzoña cada uno de nuestros músculos, pensamientos... Somos nosotrxs el hormigón que nos entierra aún en vida en la tumba del conformismo, del estatismo, del miedo a cambiar. Somos nuestro enemigo, el que asesina a nuestro niño, el cual sólo quería volar, somos el Holocausto de anhelos y suspiros, nuestra gran mentira, lo que impide conocernos plenamente (nos mentimos y tapamos esas mentiras con otras, haciendo de la farsa y la patraña nuestros pilares de la vida), somos el secundario de nuestra propia película, el payaso de este circo de mentiras; somos el represor de las sonrisas espontáneas transformándolas en odio hacia el extraño y su alegría; somos la anhedonía, el que impide disfrutar de los placeres de este mundo, de la vida; somos nosotrxs el miedo que nos convierte en presas fáciles para nosotrxs mismxs, somos lo terrorífico que envenena nuestras noches, el chillo espeluznante que nos despierta y que, en realidad, viene de nuestras tripas: somos nosotrxs gritando de agonía porque somos mutiladxs por nosotrxs cada día...

No existe otra salida que empezar a cambiar el mundo, matando al policía que reside en nuestra mente, ya que es él a quien alimentamos con nuestra firma de dudas y de histeria, con nuestro apoyo a este estado de las cosas, alimentamos las cadenas, cavando más el hoyo donde sepultamos los colores, convirtiéndonos en tinieblas sin pasiones, negando nuestra propia naturaleza, convirtiéndonos en hielo, en otra presa más del miedo, limitada por una mente conquistada por las armas de nuestro propio policía... eliminando nuestras alas, encasillando nuestros actos con el molde de la normalidad, matando nuestras ansias de cambiar... y así, somos nosotrxs el que nos quita el voto en ésta nuestra (su) vida; es el miedo a equivocarse, el miedo a arriesgarse, a sentir lo que no pueda planearse, ni controlarse...delegando nuestras riendas en individuos más capaces, prendiendo fuego a la poesía que es la vida, nuestra vida, que se convierte en velatorio, que se transforma en pesadilla, en pantomima, en mentira, en parodia... y todo por el miedo...

Sangre de brea...

Abres los ojos y lo que ves te da un puñetazo en la cara.
Ahí estás, tú, y el espejo.
Pueden ser muchas cosas las que ves ahí, pero no, tú no,
eres incapaz de creer que aquel engendro, aquella criatura es tu rostro.
Y de fondo suena un piano, notas suaves, melancólicas,
haciendo la banda sonora de tu historia, historia triste, gris y pútrida...

¡No! tu cuepo no lo aguanta, simple corazón de mortal, late a un ritmo insostenible,
bombea aceite de motor, negro y amargo, y tu pupilas explotan.
¿En qué te has convertido?
Negro, negra sangre en un corazón negro.
Frío, hielo circulando por venas de cristal.
Una pequeña gota resbala por tu cara, pero no, no le crees, sabes que es mentirosa, embaucadora, te dice que eres aún humano, y tú sabes que no.

¿Qué te han hecho, amor mío?
Te han quemado los ojos, y sólo ves llagas abiertas y sangrantes.
Te han quebrado las alas y ya no puedes volar.
¿Qué se siente, mi vida, saber que eres un monstruo?
¿Qué se siente, amor, saber que no eres tú?
¡Ay! Qué escalofrío más horrible te hace temblar bajo la ducha,
qué sentimiento más atroz el que te cubre:
Te das cuenta de que el mundo te ha hecho de piedra,
geología tenebrosa, fría y con mal olor.

¡Sociedad!
Eres cáustico engendro que asesina sin complejos,
eres muerte, eres miedo, estandarte del dolor.
¡Normalidad! Bajo la bandera del prejuicio encadenas indefensxs,
creas pánico, eres odio, limitas a la vida y al amor.
¡Miedo! El peor de los males y se encuentra dentro nuestro,
roba, quema y destroza sueños, es el virus que nos come y nos lleva al ataúd.

¡Ay! Sentirte muerta, estando aún en vida...
¡mira lo que te han hecho!
¡mira lo que te hacen sentir!
Te convierten en basura, en bandera de su causa:
la Muerte, el Egoísmo y la falta de Amor.
Sentirte una mancha, un agujero, ¿eso quieres?
Sentirte un monstruo y no encontrarte nunca más;
volverte fría, tonta y seca, todo esto
y más horrores te esperan todos a ti sola, si únicamente sabes tragar...

Eres todo lo que algún día odiaste,
representas todo contra lo que juraste luchar.
La máquina te ha hecho un engranaje sin colores,
un tornillo, un esclavo, un ladrillo más.
La locura que te come, la angustia que ahoga y el ardor de la cal que te llena;
el no verte en el espejo, el sentirte sola, fría y hueca;
el miedo, el odio que te colman;
la frustración, el dolor y la dureza de corazón.
Quieres explotar, esfumarte, desarmarte en mil y un pedazos.
Quieres desaparecer...
Te entiendo perfectamente, candor,
a veces, el cuerpo se queda tan pequeño... y sientes algo tan grande...
que sientes poder llenar el mundo
con sólo una porción de todo tu dolor.
Mira lo que te han hecho, pequeña estrella.
Sé cómo duele,
yo también lo siento, amor...

Tempestad interna, hace tiempo dejó de ser soportable.
El viento sopla desde los cuatro puntos cardinales, tu interior escandalizado, y no hay dios que lo componga.
Las noches con ojos encendidos, los días perdidos en tus líos. El bullicio mental es ensordecedor, el revuelto de ideas, inteligible. Y ya no puedes más...

En medio de la guerra que es tu cabeza, decides coger el arma y tu piel ya se eriza. Cargas la punta con tinta, las ideas gritan apabulladas. Clavas el filo de tu lanza destruyendo la pulcritud de la hoja de papel...y se desata la bestia. Tu muñeca describe giros, rectas, spines, bucles inimaginables. Garabatos caóticos escupen caos de la pluma. Rasgan el aire, el silencio, el folio aséptico y a ti mismo.
Al principio no sabes cómo, eres inexperto, novato en esto de vaciar y crearte. Aprendiz de marinero en el mar de las palabras, no encuentras ninguna frase que te convenza. Mas ¡No te rindas! Si sueltas la pluma en este momento, tu mente explota, no hay vuelta atrás.
Al comienzo cuesta, y es duro ver que lo que garabateas es, simplemente, una mierda; pero con constancia, práctica y un poquito de cultura, la palabras brotan. Pactas con ellas, ambos firman un acuerdo de paz, la concordia poética.

Ahora es más fácil, las palabras fluyen, se deslizan suavemente desde tu mente al papel en delicados arroyos de palabras que cruzan tu brazo, se introducen en tu pluma y completan el cuaderno.
Palabras, pequeñas o más complicadas, coloridas o blanco mate, alegres o amargas como hiel, todas son bonitas, preciosas. Haces el amor con todas ellas, se masturban mutuamente, se acarician y dedican lindas frases al oído. Palabras afiladas, suaves, burbujeantes o sulfúricas. Te dañan, te llenan, te lamen o rasguñan. Palabras que riman, o que pelean cual batalla entre perros hambrientos. Que las utilizas constantemente, que acabas de aprender o que olvidaste ya hace tiempo.
Todas ellas se juntan, se combinan para formar escritos de sangre, de tu sangre. Se combinan para formarte; sí, sí, formarte, porque te van creando. Esos textos que escupes eres tú, tus sueños, miedos, sentimientos y angustias, eres tú escrito en prosa, verso libre o en rimas pares. Trazo a trazo, tu ser se plasma en un blanco folio; trazo a trazo vas creando el caligrama de tu vida.
Eres lo que escribes.